“真正的它，会睁开眼。”

林恩立在他身后，手掌扶着他的肩膀，指节发白，眼神冷静得几近冰冷。

“我们活着出去的几率，有多大？”鲁道夫低声问道，声音像是在挣扎。

司命耸了耸肩，从背包里摸出一小块被折得皱巴巴的纸屑。

那是李奥斯卡笔记中撕下的一角，上面潦草记着几行字。

司命咬着糖棒，轻轻念出：

“……他们说，第十三夜那天，‘祂’会将整个城市吞掉。”

他吹了个懒散的口哨，嘴角勾起一个嘲讽的弧度：

“所以嘛，算上今晚，我们还有十个夜晚的命。”

没有人笑。

此刻的城市，在阳光下明亮得近乎癫狂。

金色的光线穿透破碎的玻璃，洒在残破的人偶、倒塌的展台和浸满尘埃的假花上，

把一切映照得过于鲜艳，过于真实，仿佛在无声地揭示着：这片光明，不过是虚假的幕布。

而在这泛白的光幕之后，

某种更深的黑暗，

某种真正的夜色，

正悄然生长。

「太阳最亮的那一刻，

正是夜色潜伏最深的时刻。

不是所有光，都能照亮真实。

也不是所有夜，才叫黑暗。」