维，那位嘴碎却永远冲在第一线的副炮手。

他的声音从风中响起，如醉酒般大笑：

“老子最后那一炮打得够响吧？哈，巴洛克，你得记住我啊！”

他猛地转身，却什么也没看到。只有风将火光吹弯，再无人影。

“别做梦了……老子早死了。”声音再次从浪花中传来，

这一次更轻、更远，像是在告别，又像是在提醒。

他僵立在篝火旁，仿佛身后站满了沉默的亡灵。

他不敢转头。

他知道若回望，便会看见他们的脸——一张张烧焦、被潮水泡烂、断颈空眼的同伴的脸。

那一夜，他背对火堆坐了一整夜，身躯僵硬如礁石。

不是为了防御野兽。

只是，他不敢回头。

因为他知道，他们都在那里——他的战友，他的船长，他的兄弟。

静静地站着，等着他，看着他，问他：

“你凭什么，还活着？”

第六天。

他不再数时间。但伤口开始发痒，记忆开始剥落，空气里多了血腥味。

岛上开始出现残肢。

第一件，是一截扭曲的臂膀，被钉在帆柱上，指节僵直如死前未竟的挣扎，指甲下还残留着不知谁的碎发。

紧接着，染血的军服从礁缝中缓缓浮起，浮沉不定，好似某个未曾安息的灵魂在水底反复挣扎。

伊莎贝尔·霜锚的药箱碎裂在沙滩尽头，药瓶洒落成弧，每一只玻璃瓶中都浸着微光，像是尚未熄灭的生命。

风掠过时，那些药瓶竟发出如风铃般的颤音，悠远而悲恸。

夜晚，火光孱弱，星光也被岛屿的梦魇所遮蔽。

她的影子悄无声息地坐在岸边，银发垂落，药剂师的披肩如风中残旗。

她低声吟唱着昔日船歌，音调平静却渗出难以抗拒的哀伤：

“血滴子弹，盐锈骨，亲手缝上你的伤口……”

那是钢潮号上的安魂调，是她曾为他熬药时哼唱的旋律。

他曾讥笑这旋律太软，如今却听得眼眶发烫。

她始终没有正眼看他，只在黑暗里轻声道：

“如果你死了，我还能救你。但你还活着，我该如何？为你缝伤？”

那句话像冷铁般压在他胸口，令他窒息。

他痛苦地捶地，拳头砸在湿沙中，带起一簇被溺死的火光。

“别再出现了……你们走啊！！”

可是——幻影越来越多。夜雾翻涌中，旧日战友的身影从潮水、礁石与火堆边一一浮现，斜